Pasa la tarde

Se llega lentamente a la conclusión de que ya quedan pocas cosas para mejorar. Dicen que se va hacia atrás en casi todo. Es conveniente no derrotar los fantasmas con humo, niebla...Los fantasmas que caminan por los muelles de tu alma arrastran las cadenas de los muchos buques que se acostaron cerca de sus ramblas. Los muchos buques que dejaron las chimeneas colgadas de la cámara de fotos de un triste niño que nació al mundo despierto por miedo a que el fantasma se despierte. El niño que hoy teme retroceder .

El viento hace crecer las olas.

Inmensas olas cubren el puerto, la lluvia se acrisola en las farolas, huyen las gaviotas por el otro mar y gimen mientras lo hacen. Llueve y un cormoran no se apiada en las profundidades de nadie; no hay pescadores , la caña en ristre en el rompeolas. Son otras las imágenes de este atardecer.

Se reflejan los cabellos del sol sobre los lomos de las olas, conmovidos se aderezan para encontrar la mano de la orilla. Cierras los ojos para ver de manera religiosa el colorido y la gracia con que se van acercando y acumulando desde al morro hasta las tristes y solitarias arenas del canal de txorrope. Se acerca un corcel blanco resplando por kanpatorre; blanco ,montado por enormes Ulises. Repongo la vista, la actualizo; se va el pasado hacia el puerto; lentamente,con la indiferencia de los que ya sienten que nadie les recuerda. Son las tabernas esos territorios ganados al océano de la memoria donde se achica el agua, se seca y dessalitra ,donde se pueden poner cintas
a los cabellos, boinas a las cabezas, olores a los cuerpos;por mor de dionisios celebramos ahítos el descuello de enormes tragedias que buscan ,todavía, salir de la sepultura. Poco que ya para que se hundan con nosotros y hagan que todo se convierta en océano. Ya es océano para el pueblo la década de 1910,luego será 1920,

Sube la marea lentamente, es la misma tarde de sol , tábanos, salitre de los 14 años. Tumbados los cuerpos boca abajo en el muelle, cuerpos enrojecidos,envueltos en la sexualidad de las miradas, de los cuerpos retenidos en los sueños del verano. Cuerpos recobrados del invierno que brotan como rascacielos lujuriosos e inalcanzables. Tumbados en el muelle penetrando los entresijos de la adultez , con el pensamiento timorato y audaz...¡ah , veo de nuevo, veo otra vez,
ese es el mismo día, es este mismo día¡

Verano

Hoy es la misma tarde oscura y decadente que añora vestirse con los trapos de antaño y recorrer los pozos de la playa y el muelle bajo la atenta mirada de los tábanos. La misma tarde que todos los domingos saludaba tu sueño y ,como antaño, hoy las nubes te rozan para despertarte el deseo.Podemos ver el sol de los 16 años reflejado en el fondo de tu ojo...hermosa visión del cuerpo, de los cuerpos de la gente que se amasan en el muelle. De los cuerpos soñados y relamidos por las cremas. Es agosto como casi siempre que me sueño . Al final el sol se derrite
en la ensenada, crujen las pipas en los largos paseos que hoy están vacíos y yo los lleno.